"Ouvre la porte ! " "Mais ouvre-la, idiot ! " La porte est blanche et épaisse et en bois. Les retouches de peinture se sont succédé au point ou la poignée dépasse d’à peine quelques centimètres. Étrangement, elle parait lourde. “Ouvre-la, tu fais chier mec.” Dans un long grognement, Jerome tourne la poignée et ouvre.
La bougresse ne résiste pas et claque contre le mur dans un bruit sourd.
Devant lui, un corps allongé. Endormi ou mort, cela reste à découvrir.
Du rouge est étalé au sol. Sous l’émotion et l’adrénaline, il se demande si la personne est jonchée sur un tapis de roses.
Non,
la réponse est non.
Évidemment. Quelle semaine interminable.
Il s’assoit lentement en tailleur à un mètre du cadavre, dans un silence efforcé. Par respect pour la femme anonyme qui n’aura plus jamais à se soucier d’avoir un étranger dans sa chambre.
Il ne quitte pas la malheureuse du regard et fouille dans la poche avant de sa chemise.
Cigarettes.
Merde, il en a besoin.
La fumée sillonne doucement vers le plafond, dans la quiétude de ce moment d’un soir d’automne. Pas un bruit. Pas de grillons, rien.
Crépitation de la cigarette. Rien.
Expiration.