Dans les ruelles aux pavés rouges,
Où la sueur bâtit les matins,
Un cri s’élève, fort et farouche:
« À nous le pain, à nous demain ! »

Pas de trône au sommet des rêves,
Pas de prisons sous les drapeaux,
Juste des mains qui se relèvent,
Pour bâtir loin du vieux fardeau.

Et s’ils veulent qu’on reste dociles, seuls,
Farcis d’angoisses sous oppression,
Qu’ils sachent que même dans le linceul,
Nique le néant, persiste la subversion.

Quand l’avenir se fait poison,
Que chaque heure meurt sans témoin,
Partout résonnent les cris de rébellion,
L’insurrection y bat sans fin.