J’ai plus de souvenirs que si j’avais mille ans.
Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
De vers, de billets doux, de procès, de romances,
Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
C’est une pyramide, un immense caveau,
Qui contient plus de morts que la fosse commune.
– Je suis un cimetière abhorré de la lune,
Où comme des remords se traînent de longs vers
Qui s’acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
Je suis un vieux boudoir plein de roses fanées,
Où gît tout un fouillis de modes surannées,
Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,
Seuls, respirent l’odeur d’un flacon débouché.

Rien n’égale en longueur les boiteuses journées,
Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
L’ennui, fruit de la morne incuriosité,
Prend les proportions de l’immortalité.
– Désormais tu n’es plus, ô matière vivante !
Qu’un granit entouré d’une vague épouvante,
Assoupi dans le fond d’un Sahara brumeux ;
Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
Oublié sur la carte, et dont l’humeur farouche
Ne chante qu’aux rayons du soleil qui se couche.

J’ai plus de diagnostics que si j’avais mille psy
Un gros classeur tout noir de bilans neuropsy
D’examens, QCM, de notes de séances
Et de compte-rendus de séjours aux urgences
Cache moins de secrets que mon très gros cerveau.
C’est un roc, c’est un pic, c’est un giga-caveau
Où crèchent des zombies à l’abri de la lune
Qui cherchent un souvenir pour que je les exhume,
Ils grouillent de remords, de chaos et de vers
Et dévorent toujours les mots les plus pervers.
Je suis un vieux couloir plein de clous et de rouille
Avec les os cagneux ; mon ultime bafouille
Est un texte plaintif où mon pâle surmoi
Seul respire l’odeur de ce n’importe quoi.